红底鞋下的圣餐 Holy Communion Under the Red Sole [含插图] 第14章
连载中原创翻译现实足控裸足原味鞋靴高跟鞋长靴舔鞋
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第14章 勒布尔热的劫机
Mat的手指在键盘上飞速敲击，指尖隐隐作痛，仿佛还残留着主人靴底碾过手腕的钝痛。他追踪着货车GPS的幽灵信号，在巴黎交错的交通网络中穿行，以走投无路之人特有的绝望，撕开了军用级的加密屏障。
“勒布尔热，”他抬起头看向她，嗓音沙哑，“私人机场，四号机库。他们正在往货机上装人。一旦飞机起飞，她就会消失在瑞士领空，我们再也别想找到她。”
Mat猛地起身，肾上腺素冲垮了所有礼节。他抓住她的手臂——这严重越界，但他已顾不上这些。
“主人，我们不能单独行动。Julian Valois不只是个军阀；整个法国政府都在替他擦屁股。警察、交通监控——这是深层国家的联盟。我们是在和九头蛇作战。砍掉一个头，官僚机器就会长出两个。”
他直视她的眼睛，恳求的不是自己的性命，而是她的周全。
“我们需要真正的武力。需要把以色列人叫回来。我知道有人受伤，但其他人还能打。我们需要一支突击队，不是律师。”
Becky盯着他，眼神冰冷而算计。她厌恶显露弱点，但更痛恨失败。她抽回手臂，用力拍掉他碰过的地方，仿佛沾上了什么脏污。
“你说得对，”她简短地承认，毫无感激之意，“我不会空手去斗九头蛇。花钱养人就是派这个用场。”
她从Mat夹克口袋里掏出一部一次性手机，凭记忆按下号码，姿态瞬间从逃亡者切换为指挥官。
“Cohen少校？”她语气倨傲，“是我。我不管你是不是在流血。包扎好，勒布尔热南门见。带上重装备。我们要迫降一架飞机。”
她挂断电话，把手机扔回给Mat。
“他们已经上路了。现在，去开车。我绝不能在劫机的时候迟到。”
场景：前往勒布尔热途中
Mat驾驶偷来的轿车在A1高速公路上疾驰，引擎嘶吼，时速超过一百六十公里。雨水鞭打着挡风玻璃，将窗外世界模糊成一片流动的光斑。Becky坐在副驾驶座，对着遮阳板的镜子补口红，平静得像风暴的中心。
Mat偷偷瞥她一眼。肾上腺素正在退潮，取而代之的是胸腔里一团滞重、窒息的感激，如同弥漫的浓烟。他想起仓库，想起赌场，想起她站在街头俯视他的模样——一身残破丝绸的复仇女神。
“主人。”他低声开口，指节在方向盘上攥得发白。
“说。”她随口应道，仍在检查镜中牙齿是否沾上口红。
“谢谢你。”
她动作顿了一下，没有看他。沉默在雨刷规律的刮擦声中蔓延。
“谢谢你……救了我们，”他继续说，声音因某种他不该拥有的情绪而变得浑浊，“救了我。在街上……你回来了。你本可以一走了之的。你救了我的命。”
她缓缓转过头，盯着他，脸上没有暖意，没有仁慈，只有一道锋利得足以划开玻璃的冷笑。
“救你？”她重复道，干笑一声，那笑声冷得让车内的空气几乎凝结。
她伸手过去，指甲掐进他大腿，拧转裤料直到刺痛皮肤。
“你这自恋的小疯子。你以为我在乎你的命？”
她凑近，昂贵的香水味淹没了偷来轿车里陈旧的空气，盖过了湿羊毛和血腥气。
“我不是为你回去的。我回去是因为你很贵。你知道培养一个既懂黑客技术又能当脚凳的好宠物要花多少钱吗？天文数字。你是我的资产。我在保护我的投资。”
她厌恶地推开他的腿。
“你要是租来的车，我早就把你扔在路边任你烧成废铁了。但你是长期租赁。我讨厌违约。”
她转回去望着窗外，远处机场的跑道灯渐渐清晰。
“别用感激来侮辱我。那只会显得你软弱。而我不和弱者同车。”
场景：勒布尔热机场，四号机库
他们撞开大门冲了进去。铁丝网栅栏扭曲断裂，发出金属的哀鸣，偷来的轿车在湿滑的停机坪上打滑甩尾。两侧各有一辆黑色SUV——摩萨德小队的残部。Cohen少校和另外多名行动人员跃出车外，全副武装、缠着绷带，杀气腾腾。
前方，一架漆黑光滑的湾流喷气机正在滑行。引擎轰鸣，热浪蒸腾，让淋透的空气微微扭曲。后部货舱坡道正在缓缓闭合，将里面的秘密封存。
Becky踏出车门，走进倾盆大雨。狂风吹乱她的头发，她却纹丝不动。她伸出一根手指指向飞机，那姿态宛如神明降下审判。
“拦住他们！”她在涡轮的咆哮中尖声下令，“别让他们起飞！”
摩萨德小队开火。他们没有瞄准机身——那样太过麻烦。他们精准锁定前起落架。大口径子弹击中停机坪，溅起一串串炽白火花。飞行员彻底慌乱，猛打方向盘试图逃脱。轮胎轰然爆裂，碎片四散。机头剧沉，在漫天火星中失控滑行，直至翼尖狠狠撞上一辆加油车，发出撕心裂肺的金属扭曲巨响。
飞机歪斜停住，彻底瘫痪。
货舱坡道再次落下。灰色战术装备的Atropos士兵蜂拥而出，迅速在起落架后占据防御位置。枪战骤然爆发，夜空被密集枪口焰反复照亮，空气中充斥火药与焦橡胶的刺鼻味。
Becky蹲在偷来的轿车后方，双眼因兴奋而睁大，瞳孔在闪烁火光中扩张。她没有恐惧，只有捕食者般的专注。忽然，她的目光锁定不远处一名倒下的摩萨德特工——那人胸口中弹，却仍紧握一支SIG 552突击步枪。
她毫不犹豫地探身。
“主人！”Mat惊恐伸手欲拦，“太危险了！留在掩体后面！”
Becky甩开他的手，声音冰冷而果决：“我需要枪。待在那儿，别动。”
话音未落，她已如猎豹般低身冲出，敏捷翻滚至尸体旁，夺下步枪与几个弹匣。整个动作行云流水，仅几秒便完成。随后，她并未返回原位，而是直接切换到更靠近飞机的一辆废弃行李车后——那里射界开阔，火力更具威胁性。
Mat低咒一声，只能紧随。但他远不如Becky训练有素，动作稍显迟滞，刚一露头，Atropos士兵的火力便如暴雨倾泻而来。曳光弹在他脚边炸开，弹头擦过轿车车身，溅起一片炽热火花。
“请求支援！”Mat本能扑倒，已无法安全退回原掩体。
摩萨德小队迅即反应，两名特工从侧翼压制，密集火力瞬间清除威胁，将试图锁定Mat的那几名Atropos士兵击毙。短暂火力真空出现，但Mat此刻彻底暴露于开阔地，前临飞机，后阻交火，已无退路。
Becky在行李车后单膝跪地，熟练拉机柄上膛，嘴角勾起一抹冷酷而兴奋的笑。她透过瞄准镜扫视战场，确认Mat的处境。
她贴枪托，声音穿过枪林弹雨清晰传来：“巫师！别在那儿当活靶！去坡道！现在！趁他们被我们牵制，溜进去！这是你唯一活路！”
Mat粗重喘息，雨水混泥浆糊满脸。他知道她说得对——后退是死，停留也是死。唯有冲锋。
他低身狂奔，子弹在他身后追逐，却不断被摩萨德的压制火力打断。Becky亲自开火，精准点射，每一枪都在为他开辟通道。
“快！”她吼道，“上飞机！找到刺客！找到Julian！别让我失望，巫师！去！”
Mat在湿滑的停机坪上猫腰疾奔。子弹如愤怒的黄蜂在身侧嗡鸣，但摩萨德小队吸引了主要火力。他滑到机身下方，在混合着燃油和雨水的积水里爬行，引擎的热浪从头顶辐射下来。
他爬到坡道底部。能听见上方金属甲板传来沉重的靴声。法语和俄语的吼叫交织。他就在这巨兽的腹下，无人看见，颤抖着，却致命。
Mat在泛着彩虹油膜的燃油积水里爬行。多功能工具在他汗湿油污的手中像条活鱼。头顶，阿特洛波斯雇佣兵的军靴在坡道金属格栅上踏出闷响，呼喝着命令关门、起飞。
他找到了驱动货舱坡道的主液压管——一根粗壮、加固的脉管，鼓动着压力。没有犹豫，他将锯齿刃口刺进橡胶。扭转。
嘶——
高压液压油如断裂的血管般喷射而出，溅瞎了守在机构旁最近那名士兵的眼睛。坡道呻吟着失去支撑，重重砸在停机坪上，发出震耳欲聋的巨响，既切断了外面小队的退路，也彻底暴露了飞机的腹部。
但破坏是有代价的。Mat此刻完全暴露在外。
机翼观察位上的士兵看见了下面的动静。他举枪，激光瞄准器的红点在雨中划出一道细线，稳稳落在Mat胸口。Mat僵住了，死亡的冰冷确信笼罩全身。他没有武器，没有掩体。他闭上眼。
啪。
声响清脆、干脆、终结。
Mat没有感到子弹。他睁开眼。那名士兵的头猛地后仰，爆开一团血雾。尸体从机翼翻落，沉重地摔在停机坪上。
Mat转身寻找射手，以为会看到Cohen少校。
没有。
站在偷来轿车后备箱掩体后，在枪战混乱中被框入视野的，是Becky。
她端着SIG 552突击步枪。这武器在她手中显得庞大而突兀，一件粗粝的工业造物，与她身上的丝绸衬衫和崭新的Alexander McQueen靴子激烈冲突。高定时装与大口径枪械的组合，充满不协调的张力。
但她的姿势无懈可击。
双脚在泥泞中与肩同宽站稳。脸颊紧贴枪托。扣动扳机时眼都不眨，枪托撞击肩头的后坐力也无法撼动她分毫。
啪。啪。
又是两枪。又是两名雇佣兵倒下。
她不是在惊慌扫射；她是在精准地清除障碍。她愤愤地拉栓上膛，嘴唇因噪音和火药味而嫌恶地撇着。她对待枪械不像战争工具，而像执行强硬管理的器械。
Mat呆住了，震惊远超过恐惧。他早知道她残酷，早知道她强大。但他一直以为她的力量是抽象的——金融的、社会的、心理的。他以为需要由他来充当她所不愿亲手施与的暴力。
他错了。
一股黑暗而骇人的自豪感涌上胸腔，几乎令他窒息。看她，他的内心低语，近乎宗教般的狂喜。她不仅是王座上的女王；她是断头台上的刽子手。她不需要我来拯救。她是允许我去拯救她。这是个可怕的认知，却让他颈上的项圈感觉更沉、更紧，也无比正确。
“动啊！”她朝他尖叫，声音穿透战场，击碎了他的恍惚，“我在清理垃圾！进去，不然我连你一起毙了，就因为你磨蹭！”
Mat爬上湿滑的金属坡道，在液压油上打滑。他本能地低头，她一发子弹擦着他头顶几英寸飞过，撂倒一个从舱门探头出来的男人。她的准头可怕——并非单纯军事训练的结果，而是纯粹傲慢的意志，连弹道也必须服从她的轨迹。
他冲进机舱。
内部安静、加压，弥漫着洁净空气与昂贵皮革的气息——与外面的战区形成刺耳反差。Mat从坡道上死去的卫兵身上抓起一把手枪，迅速扫视。
主货舱没有士兵。但在地板中央，一张医疗担架上绑着那名女刺客。
她处于昏迷中。断臂已做了战场包扎固定。脸色苍白，洗去了先前的杀意。此刻她显得渺小、破碎、无害。
Mat从她身边冲过，奔向前部的VIP客舱。他踹开驾驶舱门，举枪。
空无一人。天花板上的应急出口敞开着，雨水落在飞行员座椅上。机组人员在坡道落下那一刻就从紧急出口逃走了。
他检查后部的私人办公室。空的。红木桌上放着半杯威士忌，冰块仍在融化。水晶烟灰缸里一支雪茄还在缓缓燃烧，青烟慵懒上升。
Julian不见了。
Mat跑回坡道时，外面的枪声恰好停歇。摩萨德小队已控制住周边，激光瞄准器的光点在黑暗中扫过。
Becky走上坡道，小心地跨过她刚刚协助击毙的尸体。她走到坡道顶端，把步枪扔在地上，一脸毫不掩饰的嫌弃。她在裤子上擦了擦手，仿佛碰了什么腐烂的东西。
“脏东西，”她低声抱怨，“后坐力震得难受，还吵得要命。”
她看向Mat。眼睛明亮，瞳孔因暴力激发的化学冲动而扩张。她看起来比他记忆中任何时候都更鲜活。
“嗯？”她喘息着追问，“那个战争贩子呢？头目呢？”
“他跑了，主人，”Mat喘着气，羞愧地低下头，“驾驶舱是空的，办公室也是。他肯定在飞机开始滑行前就乘直升机或另一辆车逃了。我们晚了一步。”
Becky的脸因暴怒而扭曲。她一脚踹向舱壁，银色鞋尖在光洁的镶板上留下一道擦痕。
“懦夫！”她在机舱内尖叫，声音回荡，“他扔下手下等死，自己跑了？真是太典型了。没脊梁的畜生。毫无担当的狗东西！”
她的目光转向舱室中央的担架。呼吸渐渐平复。表情从炽烈的暴怒转为冰冷的兴趣。
“但他留下了行李。”
她逼近昏迷的女刺客。俯视这个曾试图杀死她的女人——这个曾把靴子踩在Mat喉咙上的女人——此刻无助地、受药物控制地昏迷躺着。
“弄醒她，”Becky命令道，声音压低成危险的耳语，“我要知道他去了哪里。现在就要知道。”
Mat检查了输液袋。“镇静剂，”他看着监护仪上缓慢的节奏说，“剂量很重，主人。自然代谢可能要几个小时。”
Becky伸手到旁边的医疗托盘上。她拿起一把手术刀，用拇指试了试刃口。她没有割向女孩，而是将刀尖抵进刺客未受伤那只手的食指指甲下。
“我说了，”她贴近沉睡女人的耳朵低吼，“弄醒她。疼痛比肾上腺素更能穿透镇静剂。”
她看向Mat，眼中闪烁着无情的命令。
“掰她的手指，掰到她尖叫为止。我要她睁开眼睛。”
Mat的手指在键盘上飞速敲击，指尖隐隐作痛，仿佛还残留着主人靴底碾过手腕的钝痛。他追踪着货车GPS的幽灵信号，在巴黎交错的交通网络中穿行，以走投无路之人特有的绝望，撕开了军用级的加密屏障。
“勒布尔热，”他抬起头看向她，嗓音沙哑，“私人机场，四号机库。他们正在往货机上装人。一旦飞机起飞，她就会消失在瑞士领空，我们再也别想找到她。”
Mat猛地起身，肾上腺素冲垮了所有礼节。他抓住她的手臂——这严重越界，但他已顾不上这些。
“主人，我们不能单独行动。Julian Valois不只是个军阀；整个法国政府都在替他擦屁股。警察、交通监控——这是深层国家的联盟。我们是在和九头蛇作战。砍掉一个头，官僚机器就会长出两个。”
他直视她的眼睛，恳求的不是自己的性命，而是她的周全。
“我们需要真正的武力。需要把以色列人叫回来。我知道有人受伤，但其他人还能打。我们需要一支突击队，不是律师。”
Becky盯着他，眼神冰冷而算计。她厌恶显露弱点，但更痛恨失败。她抽回手臂，用力拍掉他碰过的地方，仿佛沾上了什么脏污。
“你说得对，”她简短地承认，毫无感激之意，“我不会空手去斗九头蛇。花钱养人就是派这个用场。”
她从Mat夹克口袋里掏出一部一次性手机，凭记忆按下号码，姿态瞬间从逃亡者切换为指挥官。
“Cohen少校？”她语气倨傲，“是我。我不管你是不是在流血。包扎好，勒布尔热南门见。带上重装备。我们要迫降一架飞机。”
她挂断电话，把手机扔回给Mat。
“他们已经上路了。现在，去开车。我绝不能在劫机的时候迟到。”
场景：前往勒布尔热途中
Mat驾驶偷来的轿车在A1高速公路上疾驰，引擎嘶吼，时速超过一百六十公里。雨水鞭打着挡风玻璃，将窗外世界模糊成一片流动的光斑。Becky坐在副驾驶座，对着遮阳板的镜子补口红，平静得像风暴的中心。
Mat偷偷瞥她一眼。肾上腺素正在退潮，取而代之的是胸腔里一团滞重、窒息的感激，如同弥漫的浓烟。他想起仓库，想起赌场，想起她站在街头俯视他的模样——一身残破丝绸的复仇女神。
“主人。”他低声开口，指节在方向盘上攥得发白。
“说。”她随口应道，仍在检查镜中牙齿是否沾上口红。
“谢谢你。”
她动作顿了一下，没有看他。沉默在雨刷规律的刮擦声中蔓延。
“谢谢你……救了我们，”他继续说，声音因某种他不该拥有的情绪而变得浑浊，“救了我。在街上……你回来了。你本可以一走了之的。你救了我的命。”
她缓缓转过头，盯着他，脸上没有暖意，没有仁慈，只有一道锋利得足以划开玻璃的冷笑。
“救你？”她重复道，干笑一声，那笑声冷得让车内的空气几乎凝结。
她伸手过去，指甲掐进他大腿，拧转裤料直到刺痛皮肤。
“你这自恋的小疯子。你以为我在乎你的命？”
她凑近，昂贵的香水味淹没了偷来轿车里陈旧的空气，盖过了湿羊毛和血腥气。
“我不是为你回去的。我回去是因为你很贵。你知道培养一个既懂黑客技术又能当脚凳的好宠物要花多少钱吗？天文数字。你是我的资产。我在保护我的投资。”
她厌恶地推开他的腿。
“你要是租来的车，我早就把你扔在路边任你烧成废铁了。但你是长期租赁。我讨厌违约。”
她转回去望着窗外，远处机场的跑道灯渐渐清晰。
“别用感激来侮辱我。那只会显得你软弱。而我不和弱者同车。”
场景：勒布尔热机场，四号机库
他们撞开大门冲了进去。铁丝网栅栏扭曲断裂，发出金属的哀鸣，偷来的轿车在湿滑的停机坪上打滑甩尾。两侧各有一辆黑色SUV——摩萨德小队的残部。Cohen少校和另外多名行动人员跃出车外，全副武装、缠着绷带，杀气腾腾。
前方，一架漆黑光滑的湾流喷气机正在滑行。引擎轰鸣，热浪蒸腾，让淋透的空气微微扭曲。后部货舱坡道正在缓缓闭合，将里面的秘密封存。
Becky踏出车门，走进倾盆大雨。狂风吹乱她的头发，她却纹丝不动。她伸出一根手指指向飞机，那姿态宛如神明降下审判。
“拦住他们！”她在涡轮的咆哮中尖声下令，“别让他们起飞！”
摩萨德小队开火。他们没有瞄准机身——那样太过麻烦。他们精准锁定前起落架。大口径子弹击中停机坪，溅起一串串炽白火花。飞行员彻底慌乱，猛打方向盘试图逃脱。轮胎轰然爆裂，碎片四散。机头剧沉，在漫天火星中失控滑行，直至翼尖狠狠撞上一辆加油车，发出撕心裂肺的金属扭曲巨响。
飞机歪斜停住，彻底瘫痪。
货舱坡道再次落下。灰色战术装备的Atropos士兵蜂拥而出，迅速在起落架后占据防御位置。枪战骤然爆发，夜空被密集枪口焰反复照亮，空气中充斥火药与焦橡胶的刺鼻味。
Becky蹲在偷来的轿车后方，双眼因兴奋而睁大，瞳孔在闪烁火光中扩张。她没有恐惧，只有捕食者般的专注。忽然，她的目光锁定不远处一名倒下的摩萨德特工——那人胸口中弹，却仍紧握一支SIG 552突击步枪。
她毫不犹豫地探身。
“主人！”Mat惊恐伸手欲拦，“太危险了！留在掩体后面！”
Becky甩开他的手，声音冰冷而果决：“我需要枪。待在那儿，别动。”
话音未落，她已如猎豹般低身冲出，敏捷翻滚至尸体旁，夺下步枪与几个弹匣。整个动作行云流水，仅几秒便完成。随后，她并未返回原位，而是直接切换到更靠近飞机的一辆废弃行李车后——那里射界开阔，火力更具威胁性。
Mat低咒一声，只能紧随。但他远不如Becky训练有素，动作稍显迟滞，刚一露头，Atropos士兵的火力便如暴雨倾泻而来。曳光弹在他脚边炸开，弹头擦过轿车车身，溅起一片炽热火花。
“请求支援！”Mat本能扑倒，已无法安全退回原掩体。
摩萨德小队迅即反应，两名特工从侧翼压制，密集火力瞬间清除威胁，将试图锁定Mat的那几名Atropos士兵击毙。短暂火力真空出现，但Mat此刻彻底暴露于开阔地，前临飞机，后阻交火，已无退路。
Becky在行李车后单膝跪地，熟练拉机柄上膛，嘴角勾起一抹冷酷而兴奋的笑。她透过瞄准镜扫视战场，确认Mat的处境。
她贴枪托，声音穿过枪林弹雨清晰传来：“巫师！别在那儿当活靶！去坡道！现在！趁他们被我们牵制，溜进去！这是你唯一活路！”
Mat粗重喘息，雨水混泥浆糊满脸。他知道她说得对——后退是死，停留也是死。唯有冲锋。
他低身狂奔，子弹在他身后追逐，却不断被摩萨德的压制火力打断。Becky亲自开火，精准点射，每一枪都在为他开辟通道。
“快！”她吼道，“上飞机！找到刺客！找到Julian！别让我失望，巫师！去！”
Mat在湿滑的停机坪上猫腰疾奔。子弹如愤怒的黄蜂在身侧嗡鸣，但摩萨德小队吸引了主要火力。他滑到机身下方，在混合着燃油和雨水的积水里爬行，引擎的热浪从头顶辐射下来。
他爬到坡道底部。能听见上方金属甲板传来沉重的靴声。法语和俄语的吼叫交织。他就在这巨兽的腹下，无人看见，颤抖着，却致命。
Mat在泛着彩虹油膜的燃油积水里爬行。多功能工具在他汗湿油污的手中像条活鱼。头顶，阿特洛波斯雇佣兵的军靴在坡道金属格栅上踏出闷响，呼喝着命令关门、起飞。
他找到了驱动货舱坡道的主液压管——一根粗壮、加固的脉管，鼓动着压力。没有犹豫，他将锯齿刃口刺进橡胶。扭转。
嘶——
高压液压油如断裂的血管般喷射而出，溅瞎了守在机构旁最近那名士兵的眼睛。坡道呻吟着失去支撑，重重砸在停机坪上，发出震耳欲聋的巨响，既切断了外面小队的退路，也彻底暴露了飞机的腹部。
但破坏是有代价的。Mat此刻完全暴露在外。
机翼观察位上的士兵看见了下面的动静。他举枪，激光瞄准器的红点在雨中划出一道细线，稳稳落在Mat胸口。Mat僵住了，死亡的冰冷确信笼罩全身。他没有武器，没有掩体。他闭上眼。
啪。
声响清脆、干脆、终结。
Mat没有感到子弹。他睁开眼。那名士兵的头猛地后仰，爆开一团血雾。尸体从机翼翻落，沉重地摔在停机坪上。
Mat转身寻找射手，以为会看到Cohen少校。
没有。
站在偷来轿车后备箱掩体后，在枪战混乱中被框入视野的，是Becky。
她端着SIG 552突击步枪。这武器在她手中显得庞大而突兀，一件粗粝的工业造物，与她身上的丝绸衬衫和崭新的Alexander McQueen靴子激烈冲突。高定时装与大口径枪械的组合，充满不协调的张力。
但她的姿势无懈可击。
双脚在泥泞中与肩同宽站稳。脸颊紧贴枪托。扣动扳机时眼都不眨，枪托撞击肩头的后坐力也无法撼动她分毫。
啪。啪。
又是两枪。又是两名雇佣兵倒下。
她不是在惊慌扫射；她是在精准地清除障碍。她愤愤地拉栓上膛，嘴唇因噪音和火药味而嫌恶地撇着。她对待枪械不像战争工具，而像执行强硬管理的器械。
Mat呆住了，震惊远超过恐惧。他早知道她残酷，早知道她强大。但他一直以为她的力量是抽象的——金融的、社会的、心理的。他以为需要由他来充当她所不愿亲手施与的暴力。
他错了。
一股黑暗而骇人的自豪感涌上胸腔，几乎令他窒息。看她，他的内心低语，近乎宗教般的狂喜。她不仅是王座上的女王；她是断头台上的刽子手。她不需要我来拯救。她是允许我去拯救她。这是个可怕的认知，却让他颈上的项圈感觉更沉、更紧，也无比正确。
“动啊！”她朝他尖叫，声音穿透战场，击碎了他的恍惚，“我在清理垃圾！进去，不然我连你一起毙了，就因为你磨蹭！”
Mat爬上湿滑的金属坡道，在液压油上打滑。他本能地低头，她一发子弹擦着他头顶几英寸飞过，撂倒一个从舱门探头出来的男人。她的准头可怕——并非单纯军事训练的结果，而是纯粹傲慢的意志，连弹道也必须服从她的轨迹。
他冲进机舱。
内部安静、加压，弥漫着洁净空气与昂贵皮革的气息——与外面的战区形成刺耳反差。Mat从坡道上死去的卫兵身上抓起一把手枪，迅速扫视。
主货舱没有士兵。但在地板中央，一张医疗担架上绑着那名女刺客。
她处于昏迷中。断臂已做了战场包扎固定。脸色苍白，洗去了先前的杀意。此刻她显得渺小、破碎、无害。
Mat从她身边冲过，奔向前部的VIP客舱。他踹开驾驶舱门，举枪。
空无一人。天花板上的应急出口敞开着，雨水落在飞行员座椅上。机组人员在坡道落下那一刻就从紧急出口逃走了。
他检查后部的私人办公室。空的。红木桌上放着半杯威士忌，冰块仍在融化。水晶烟灰缸里一支雪茄还在缓缓燃烧，青烟慵懒上升。
Julian不见了。
Mat跑回坡道时，外面的枪声恰好停歇。摩萨德小队已控制住周边，激光瞄准器的光点在黑暗中扫过。
Becky走上坡道，小心地跨过她刚刚协助击毙的尸体。她走到坡道顶端，把步枪扔在地上，一脸毫不掩饰的嫌弃。她在裤子上擦了擦手，仿佛碰了什么腐烂的东西。
“脏东西，”她低声抱怨，“后坐力震得难受，还吵得要命。”
她看向Mat。眼睛明亮，瞳孔因暴力激发的化学冲动而扩张。她看起来比他记忆中任何时候都更鲜活。
“嗯？”她喘息着追问，“那个战争贩子呢？头目呢？”
“他跑了，主人，”Mat喘着气，羞愧地低下头，“驾驶舱是空的，办公室也是。他肯定在飞机开始滑行前就乘直升机或另一辆车逃了。我们晚了一步。”
Becky的脸因暴怒而扭曲。她一脚踹向舱壁，银色鞋尖在光洁的镶板上留下一道擦痕。
“懦夫！”她在机舱内尖叫，声音回荡，“他扔下手下等死，自己跑了？真是太典型了。没脊梁的畜生。毫无担当的狗东西！”
她的目光转向舱室中央的担架。呼吸渐渐平复。表情从炽烈的暴怒转为冰冷的兴趣。
“但他留下了行李。”
她逼近昏迷的女刺客。俯视这个曾试图杀死她的女人——这个曾把靴子踩在Mat喉咙上的女人——此刻无助地、受药物控制地昏迷躺着。
“弄醒她，”Becky命令道，声音压低成危险的耳语，“我要知道他去了哪里。现在就要知道。”
Mat检查了输液袋。“镇静剂，”他看着监护仪上缓慢的节奏说，“剂量很重，主人。自然代谢可能要几个小时。”
Becky伸手到旁边的医疗托盘上。她拿起一把手术刀，用拇指试了试刃口。她没有割向女孩，而是将刀尖抵进刺客未受伤那只手的食指指甲下。
“我说了，”她贴近沉睡女人的耳朵低吼，“弄醒她。疼痛比肾上腺素更能穿透镇静剂。”
她看向Mat，眼中闪烁着无情的命令。
“掰她的手指，掰到她尖叫为止。我要她睁开眼睛。”